ANOTACIONES AL MARGEN

Vísperas de elecciones en España. Dias de campañas pedigüeñas de un voto. Dénos su voto, escoja nuestra papeleta. ¿No ve que estos no han hecho nada más que llevar al país al desastre?. ¿No se da usted cuenta de que éramos  (en tiempos del hombrecito, claro) la octava potencia mundial y ahora somos un país de deshecho, (somos el número 12, cuatro puestos menos), el paro inunda las oficinas del INEM y solo nosotros podemos salvarle a usted del desastre?. ¿Sabe usted por qué el PSOE no llena sus mítines?. Porque todos están en la cola del paro. Son las armas fáciles de la derecha, esa que, según dicen las encuestas, se va a llevar el gato al agua. Así se ahoguen con él. Por otro lado, una se encuentra con párrafos “matadores”.

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Llegó el momento de hacer las maletas y volar hacia el sur en busca de un clima más templado, de un cálido otoño que parezca otoño en vez de invierno; en busca de la luz que tenemos en España y anima el espíritu. Es la hora de huir de los fríos acusados y tempranos, de la luz encendida, a veces,  desde las 12 del mediodía. En definitiva, es la hora de decir adiós a Berlín - nunca inhóspito pero ya frío y destemplado-, para correr hacia Madrid a regocijarse con los rayos de sol que aún brillan durante el día en esos otoños tan maravillosos que ofrece la ciudad en esta época.

Pienso que soy como las bandadas de pájaros que en esta temporada cruzan los cielos rosados de los atardeceres berlineses camino del sur. Aquí, ya está todo hecho. “Todo el pescado vendido”. Vamos a ver que hacemos ahora por allá abajo. Me desmoralizan los días lluviosos, uno tras otro, los vientos helados que llegan del norte verdadero y te hacen daño en la cara, en las orejas, en el ánimo. Me siento mayor, me duelen las articulaciones y juro contra esta ciudad (a la que adoro) y su clima horrible. Ese clima tan “horrible” que fué una de las causas de que me instalara aquí a ratos huyendo de los calores del sur. Pero estos días no quiero recordar eso, me duelo y recreo  en lo malo.  Contradicciones del ser humano. En fín, que me voy de Berlín. No aguanto más.Y Berlín, que es una ciudad generosa, decide, de repente, hacerme un regalo. Un regalo no solo a mí si no a los algo más de tres millones que estamos en esta urbe. Es domingo y ¡ha salido el sol!. Hace frío, pero este sol reconforta y todos estamos en la calle. ¿Qué hacer?. Rastro, mercadillo. Berlín los domingos está lleno de mercadillos. Uno de los más famosos y concurridos es el Rastro del Mauerpark. El parque del Muro. Se llama así porque el Muro pasaba delante de este parque en la Bernauer Strasse.La Bernauer Straße es el único lugar de Berlín donde una sección de las instalaciones fronterizas se ha conservado en su integridad con los muros divisorios (exterior e interior), la franja de la muerte, el camino de guardia la torre vigía y los proyectores de luz. Al otro lado de la calle, el Centro de Documentación con una terraza para verlo en toda su amplitud y libros, gráficos, vídeos, fotografías para que nadie olvide.

Así era la zona auténtica del muro y aledaños. Solo en la Bernauer Strasse se conserva como era realmente. Foto: Alfonso Vidal.

El muro en la Bernauer Strasse tenía unos dos metros y medio de altura. Foto: Alfonso Vidal.

Centro de Documentación del Muro, con la escalera y terraza llena de visitantes. No hay que olvidar. Foto: Alfonso  Vidal.

Pero todo esto forma parte ya de la Historia. Hoy hace sol y el mercadillo del Mauerpark está a rebosar. Como Berlín es amplio y llano, los berlineses se mueven principalmente en bici. Por lo tanto, casi todos llevan a sus espaldas un enorme apéndice:  la mochila con sus cosas para así tener las manos libres y guiar. Como son altos y el sol los tiene excitados, andan por las calles del rastro descuidados,  olvidados de su apéndice trasero, con los que sueltan unos viajes que me van a dejar la cabeza loca de tanto golpe. “¡He crecido poco, al lado de estos bárbaros del norte, jopé!” - mascullo entre dientes . Aquí se puede encontrar de todo: desde trastos viejos, a telas por metros, pilas, radios antiguas, ropa de segunda mano en buen estado por cuatro duros y mucha morralla. Pero incluso hurgar en la morralla es divertido. Nunca se sabe cuando ni dónde puede aparecer un pequeño “tesoro”. Que aparecen. Yo tengo varios.

Se trata de pasear, buscar, comprar lo usado porque aquí mola “reciclar”. De todo, para todos los gustos.

La compra-venta de bicis, puede ser un buen negocio en el Mauerpark. Foto: Guanche

Pero no todo es mercadillo o rastro en el Mauerpark. En realidad, estamos en una gran explanada donde, además de los innumerables tenderetes, hay un campo de fútbol (cerrado, claro), un anfiteatro, chigres con comidas varias, playas de arena (sin mar) donde descansar un rato mientras tomas una birra con salchichas, donde también puedes cocinar, hacer una barbacoa  y donde por todas partes se oye música. Músicas, debería decir, de distinta procedencia y lugar, todas mezcladas según donde estés situado.

Una de las zonas de descanso, charla y comida. Foto: Patricia Sevilla

Cada cual a su aire y a su bola. 

En el Mauerpark, los vecinos de Berlín aprovechan los domingos para desprenderse de todo aquello que les sobra, que ya no quieren o que necesitan vender. Los precios son a veces irrisorios. Y se regatea, por supuesto. Este rastro ha experimentado en estos últimos años una gran expansión, hay tenderetes con jóvenes diseñadores, con vendedores de cosas tipo “todo a 100″, novedades variopintas, aunque  los promotores piden con carteles a la entrada que se respete el espíritu con que nació el mercadillo: compra-venta de lo usado . Pero el espectáculo, como decía llega más allá de la venta y del reciento del Rastro. Están los malabares, las cometas voladoras, los variados  puestecillos “off Rastro” con ropa usada o  tartas, los peluqueros sin local, los saltimbanquis… y  la música.

Aprendiendo a andar en la cuerda floja. Foto: Patricia Sevilla

Cambio de look por un precio moderado. Foto: Patricia Sevilla

Tartas caseras, un clásico alemán. Foto: Patricia Sevilla

Niños de altos vuelos. Foto: Patricia Sevilla

¡Colada a la venta!. Foto: Patricia Sevilla

Un rayo de sol, oh, oh, oh… Foto: Patricia Sevilla

En un claro, fuera del rastro pero dando ambiente al conjunto, un grupo de percusión. Gente a su alrededor. En el suelo, un hombre  pasado de rosca que parece disfrutar y animar a los muchachos. Mucho tiempo sin parar, sin un respiro. De vez en cuando, alguien se levanta para bailar al son de los bombos.  ¿Yo juraba contra Berlín al comienzo de este escrito?. ¡Tonterías!. Este regalo de despedida con sol y ambientazo  es lo más de lo más. Aquí no hay edades, ni jóvenes ni viejos, todos unidos, cómplices, camaradas de risas y diversión, de buen rollito.

Percusión - Mauerpark, Berlín Oct 2010.

Una música se impone a las demás. Es hacia el fondo,  donde está el pequeño anfiteatro. Me encamino hacia allí y el anfiteatro está a rebosar. En el escenario, un hombre de edad madura canta con ganas y como puede “O sole mio”, mientras con sus compases un grupo de fornidos muchachos juegan al baloncesto a unos metros. Es un karaoke. ¿En un anfiteatro y a la hora de comer (merendar para los alemanes)?. Pues sí. Todos los domingos que hace bueno, un americano que se gana la vida montando karaokes en fiestas privadas, se instala allí con sus aparatos y espera que la gente acuda y salgan voluntarios. No cobra nada. Lo hace porque le divierte y  divierte a los demás. Hay que echarle valor para salir en medio, pero nunca faltan voluntarios  a puñados. Es necesario carecer de vergüenza, por supuesto, pero los aplausos del público siempre divertido y agradecido ante cualquier gesto de buen rollo, merecen la pena.

O Sole Mio - Mauerpark, Berlín Oct 2010.

Siempre hay en esta ciudad cosas que sorprenden,  divierten y enseñan. ¡Bendito Berlín que antes de marcharme desolada, fría y hundida en la falta de luz, me ha regalado esta despedida!. Auf Wiedersehen!.  Nos vemos en Madrid de nuevo. ¿Vale?.

A lo mejor los que protestaban el pasado día 12 de octubre contra el presidente Rodríguez Zapatero, en el desfile militar del día de la Hispanidad, se creían que estaban haciendo una machada. Gritar al unísono, bien fuerte, muy ensayados y conjuntados “Zapatero dimisión” los iba a poner en las portadas de todos los periódicos, en los titulares de todos los informativos y en los comentarios de los avezados ideólogos de las secciones de opinión de los medios. Y así ha sido. Pero les ha salido el tiro por la culata. (more…)

Algunas de mis viejas amigas ( viejas no tanto por la edad, sino por el tiempo que hace que somos amigas, que conste) han cambiado mucho en estos últimos años. Han cambiado sus hábitos, sus costumbres y me han dejado de lado, salvo para tener largas charlas telefónicas. Poco más. Me estuve preguntando durante tiempo qué diablos les pasaba, aunque ya sabía la respuesta: se habían convertido en abuelas. Vamos, que sus hijos/as les habían dado nietos. Y digo “dado” con toda la intención: los habían parido y poco después, pasado un tiempo corto y prudencial, los hijos habían organizado su nueva vida de padres en función de la existencia de las abuelas. Les metieron los nietos en sus brazos, en sus casas y ahí se han quedado dias enteros, tardes enteras, noches si hace falta,  hasta que se van haciendo mayores y les llega la hora de ir al cole o, como mucho, un rato a una guardería. (more…)

Tengo que dejar Berlín por unos días. Viene a recogerme un taxi para llevarme al aeropuerto de Tegel. Cuando salgo a la calle, me espera un Mercedes impresionante. Último modelo supongo, asientos de cuero, aire a gusto del consumidor, techo transparente… y al volante, -negro pantalón, negro chaleco, negra camisa, pelo negro-, una especie de punki con los laterales del cogote pelados al cero, una cresta estupenda y por detrás mezclados pelos sueltos y unas rastas. Todo negro. Mucha plata en los dedos y las orejas. Y la música a tope con rock de los 60/70. No es turco, como muchos taxistas berlineses, pero tiene un extraño acento. Dice “Tigel” en vez de “Tegel”, “oki” en vezde “okey” y tiene muy buenos modales y muy buen humor. En Madrid he visto taxis zarrapastrosos (cada vez menos, por suerte), pero nunca un taxista con estas pintas conduciendo un coche de lujo. Nos entendemos básicamente en inglés. (No hay como estar en un país cuya lengua conoces muy mal, como el alemán, para terminar de aprender el puñetero inglés que siempre había quedado a medio soltar). Conduce rápido, demasiado para mi gusto. Pretende adelantar a una “foca” por un pequeño hueco que dejaba en el carril derecho y acabamos montados en la acera. No se cuántos pecados horribles y juramentos le soltó mi taxista al conductor de la “foca”, mientras a mí se me saltaban el corazón y las lágrimas del susto. (more…)

¿Hay alguien que, si es consciente, no esté harto ya de que le cuenten mentiras?. Las  mentiras se suceden  unas a otras sin parar en cualquiera de los campos de la vida hacia donde miremos. Fundamentalmente en política y anexos, claro. Pero también en el mundo social y en el de la cultura.

Ejemplo: “Gunther von Hagens inicia la venta libre de sus “plastinaciones”. (Agencia EFE). En la noticia se dice que se ha abierto “el supermercado de la muerte para todo el que quiera comprar un cuerpo humano, un trozo solamente…  hay fragmentos de todos los precios … la oferta se ha ampliado al mundo  animal… aficionados a la pesca… o seguidores de la ornitología” Y finaliza diciendo el gran escándalo que esto ha supuesto en Alemania, (¡mentira!) donde “las distintas iglesias han reaccionado escandalizadas… anunciando que recurrirán ante la justicia para exigir su cierre” (del “supermercado de la muerte”). La nota es reproducida y ampliada en muchos periódicos y publicaciones de España.

Desde Berlín a Goben hay unas dos horas de carretera. Goben es un pueblo dividido en dos por el río Oder. Es precioso, tranquilo, y pertenece a dos países. La  mitad de acá (Goben propiamente dicho), es alemán. La otra mitad, Gobin, (more…)

Intento mirar, levemente echada hacia atrás, como si intentase distanciarme de lo que me rodea, pero es inútil. Una sensación de asco me inunda, se pega a mí y se mete dentro sin que pueda hacer nada por desprenderme de ella.  He huído lejos de los problemas próximos, de la desazón que recorre mi tierra y sus gentes y he emigrado hacia el norte. Inútil. Hasta aquí llegan los ecos de los escalofriantes datos del paro, de las familias desahuciadas, de los retoques del gobierno para apoyarse y saquear el bolsillo de los que menos tienen cuando vienen mal dadas. Muy mal dadas. He querido huir de la improvisación del “donde dije Digo, digo Diego” de un iluminado que está convencido de que a él no le pueden salir las cosas mal aunque le llame al orden y a la acción el mismísimo Obama. De una oposición incapaz de aprender el papel de la oposición, ni tan siquiera en tiempos de crisis; que desconoce el concepto “arrimar el hombro” y ser constructiva; que es incapaz de  aportar posibles soluciones porque solo sabe mirar los problemas en clave electoralista  a ver si puede sacar tajada de la crisis.

El Presidente Rguez. Zapatero con la ministra Elena Salgado, el día que se anunciaron en el Congreso de Diputados las medidas contra la crisis.

Asco, náusea, pestilencia. Paro, recortes a los salarios medios y bajos, a las pensiones, congelación de soldadas ya escasas desde siempre. Miseria en el horizonte. Muchísima riqueza en las cajas fuertes de los “grandes” que mueven la economía no solo del país, sino de Occidente y ante los que los políticos son unos esbirros, unos “mandados de mierda”.  Todo el mundo capitalista en crisis, una crisis que padecen los que solo sacan un salario exiguo mensualmente a cambio de todo el trabajo que haya que hacer hoy para ayer; crisis que pagan ellos mientras los amos enriquecen más que nunca. Indecencia esparcida profusamente en todo el mundo occidental, en toda Europa, en toda América.

Crisis en el mar, en aguas internacionales. Israel, como tiene por costumbre, se cree con derecho a saltarse toda ley, toda norma y ataca con sus tropas un convoy de barcos con intenciones quizás no tan inocentes como parecía y sí un tanto provocadoras. Pero no les dieron tiempo a provocar a ese país hecho y aumentado a base de decretos y de robar e invadir las tierras de sus vecinos. Muertos, nueve muertos sobre las cubiertas de los barcos abordados en aguas internacionales por el ejército de Israel. Nudos en el estómago, vuelve la náusea ante los asesinatos de los que, quizá para provocar, querían llegar a Gaza sin pasar forzosamente por las horcas caudinas de los judíos asentados en tierras palestinas.

Ataque del ejército de Israel, en aguas internacionales, a uno de los barcos con ayuda humanitaria  que se encaminaba a Gaza.

Dolor, mucho dolor ante la mujer asesinada por la violencia machista de cada día. Aquí, en el norte de Europa, no pasa esto. Al menos, no con tanta frecuencia como en España. Los datos dicen que aumenta el número de las mujeres muertas a manos de cerdos descontrolados debido a la inmigración. Aquí hay mucha inmigrante, pero no tanto crimen. No nos despertamos con la noticia de la mujer asesinada de cada día.

Velas por las víctimas de la violencia machista.

También hay crisis, pero no tanta. Hay políticos equivocados, pero no tanto. Hay oposición, claro, y fuerte y variada ideológicamente, pero arrima el hombro ante la crisis en vez de negarse y negar cualquier movimiento del gobierno.  Curiosamente, no me produce bienestar vivir aquí esta temporadita, tampoco envidia. Siento pena porque allá abajo no seamos capaces de sentir esta “solidaridad política desde la oposición honesta”, porque, sencillamente, no existe. Vuelve el asco, la náusea. También me la producen aquellos que, sin dar la cara, aprovechan el anonimato para criticarme por lo que puedo decir desde aquí. Incluso me da asco mi vecina, cuando borracha de mal vino, baja al patio en noches de orgía para insultar a “la española”, solo por el hecho de serlo. Asco ante el racismo, ante el odio a la extranjera solo por ser, extrañamente viniendo del sur, más rubia, con los ojos más verdes o con una casa más bonita. O porque en el patio ha creado un pequeño jardín para disfrute de toda la comunidad y no para uso de la borracha como pretendían ella y un hombre que la visita. ¡Vaya usted a saber!.

Pena y lágrimas por los desastres que abarcan todo el planeta. EL volcán islandés de nombre impronunciable y las molestias ocasionadas (yo he sido una de las sufridoras) es una pura anécdota ante lo que pasa en otras zonas: graves inundaciones, sequías irremediables, tribus, países enfrentados hasta que muera el último, amenazas nucleares, migraciones sin rumbo en busca de un poco de vida, de alimento,  de agua, para ese hijo que ya no resiste unas horas más y que es acosado por las moscas, también sedientas,  que vienen a beber en sus ojos y que nadie tiene fuerzas para apartar de un manotazo.

Crisis, miedo, miseria, muerte, hambre, inundaciones, sequías, más miedo, terremotos, muertos, asesinadas.

Pena, asco, rabia  que no me dejan dormir. Quizás, mientras todo esté así, nadie deberíamos dormir. Hasta arreglarlo todo entre todos, o hasta morir en el intento. ¡Que asco no tener madera de mártir!.

Mi amiga Mercedes, que tiene un vástago viviendo en Berlín, ha decidido pasar los veranos en aquella ciudad. Hijos aparte, lo entiendo perfectamente, porque Berlín es una ciudad… ¿cómo diría yo?: APETITOSA creo que sería un calificativo que la define con bastante exactitud. Berlín es un hervidero de cosas que van a decidir el futuro de Europa en lo que a tendencias culturales se refiere. Nuevos artistas gráficos, nuevos pintores, nuevos diseñadores, nuevos creativos, culto a la imagen nueva, o a la imagen (more…)

Si es cierto que ocho de cada diez personas que mueren de cáncer, se podían haber salvado gracias a la medicina preventiva, no sé qué diablos de medicina preventiva se hace en este país. Es de madrugada y en la radio han estado hablando muchos insomnes de los problemas y tardanzas en citas y asistencia médica. No, no solo en la Seguridad Social, sino también en centros y consultas que pertenecen a organizaciones privadas. NO SE PUEDE dar una cita para dentro de dos meses a quien haya sido (more…)

Ha llegado a mis oídos que algunos ex-compañeros y no amigos de mi anterior trabajo en TVE, se escandalizaron por mi despedida en el correo interno de lo que hasta hace poco era “la casa”. O sea, TVE. Y se habían puesto “estupendos” e indignados, básicamente por decir que, en los últimos años, los diferentes mandos habían reducido a cenizas una trayectoria puramente profesional más que aceptable. Y surgieron los “¿qué se ha creído ésa para calificar su trabajo como más que aceptable? ¿de dónde (more…)